5 moments de voyage qui nous ont fait voir le monde différemment


Par-dessus tout, je pense que la principale raison pour laquelle nous voyageons tous est de sortir de notre zone de confort. En fait, ce concept de «zone de confort» et de «sortir de celle-ci» semble être quelque chose que nous entendons maintes et maintes fois, que ce soit de notre propre bouche ou de celle de quelqu'un d'autre. Cet objectif collectif que beaucoup d’entre nous partagent en dit long sur la routine et la simple idée que nous pourrions tous bénéficier d’un bon remue-ménage.

Et lorsque nous «sortons» de cet endroit nouveau et inconnu, les moments influents se précipitent - ceux qui nous rappellent que nous sommes vivants et que nous avons de la chance. Ces étudiants de MatadorU ont pu identifier ce sentiment bien connu jusqu'au moment où ils l'ont ressenti pour la première fois.

1.

Nous étions dans un train quelque part dans l'ouest du Texas lorsque la pluie est arrivée. Une poignée de gouttelettes frénétiques a commencé à obscurcir la vitre cintrée de la voiture de café alors que la Sunset Limited ralentissait pour s'arrêter. J'ai levé les yeux de mon livre à temps pour voir le ciel se fissurer. Là où il y avait eu des plaques de terre fissurée et de poussière pâle, un réseau de ruisseaux mousseux aussi sombre que la cannelle et aussi humide que le chocolat saignait de la couleur dans le sol.

«C’est une crue éclair», ai-je entendu quelqu'un dire.

Le torrent d'eau pourrait être assez puissant pour faire dérailler un train en mouvement. Du coin de ma cabine surdimensionnée, j'ai regardé le long des pistes cousues en flèche tout droit jusqu'à l'horizon, là où commençait l'ecchymose gris-violet des nuages. Alors que le calme s'installait au-dessus du train, je réalisai que nous étions des invités sur cette étendue de désert solitaire. Il montait et coulait à sa manière prudente, ignorant les horaires et les correspondances en bus vers les banlieues tentaculaires. Nous attendrions que le désert soit rempli. Nous serions patients malgré nous.

- Kate Robinson

2.

Un manguier luxuriant fournissait de l'ombre à quelques chiens paresseux tandis que les poules ricanaient et couraient autour de la zone poussiéreuse censée être un jardin. Une vieille porte en bois, encadrée de bandes de papier rouge et de caractères chinois dorés, a retenu mon attention.

En regardant la scène, j'ai remarqué quelque chose d'inhabituel, une jambe appuyée contre le mur. En y regardant de plus près, j'ai rapidement réalisé que c'était une prothèse. Je n’en ai jamais vu reproduire les tons de peau et la forme de manière aussi réaliste.

De l'autre côté du jardin, la voix grave du chauffeur de taxi-moto a crié: "Elle ne peut pas s'y habituer, c'est surtout là."

À ce moment-là, sa belle fille de seize ans a réussi à descendre gracieusement un escalier tout en équilibrant son poids sur une paire de béquilles. Notre amie cambodgienne nous a raconté comment un jour fatidique d'enfance, elle et son père rentraient chez eux lorsque le vélo est passé au-dessus d'une mine terrestre enfouie. Elle a perdu sa jambe gauche, presque complètement de la taille vers le bas.

"Quel est votre plus grand souhait?" Je lui ai demandé.

Elle a répondu: «J'aimerais avoir l'argent pour étudier et devenir comptable afin de pouvoir aider ma famille.»

- Jorge Henao

3.

Je ne peux pas identifier le moment exact où j'ai été frappé par une sensation étrange - une vulnérabilité - comme si je manquais quelque chose d'essentiel. Peut-être que c'était quand j'ai mis les mains dans la poche de mon pantalon, m'attendant à sentir un bord déchiqueté froid, suivi par la traînée de cuir tressé souple, pour finir vide. Ou peut-être que mes oreilles se tendaient pour entendre un doux tintement.

J'étais au début de mon voyage en sac à dos en Australie et j'ai réalisé la nudité de ne posséder aucune clé. À ce moment-là, je n'avais pas de voiture, ni de maison pour enfermer. Je portais tout ce dont j'avais besoin sur mon dos. Il se sentait à la fois libre et étranger.

Ce sentiment revient de temps en temps dans la mémoire. Cela me rappelle que je vis dans une culture d'accumulation et de rétention de «choses». Au fur et à mesure que je passe chaque chapitre de l'âge adulte, je m'efforce de ne pas me posséder et je vends ou donne des objets que je n'utilise plus. Je me rappelle que ce sont des expériences que je veux accumuler, car créer des souvenirs est le trésor le plus précieux que je puisse jamais posséder.

- Pam Remai

4.

Je suis impatient, même dans les circonstances les moins éprouvantes. Je vivais au Népal depuis un an et, par une rare journée claire de la mousson de juin, il était temps de partir. Dans les aéroports, je suis toujours sur le point de devenir un monstre. Cette fois, j’ai fait une crise de colère parce que le personnel d’enregistrement parlait grossièrement de moi en népalais, pensant que je ne comprendrais pas. J'ai marché dans cet avion soulagé de quitter le pays que, ce matin, je croyais m'avoir mal traité.

Mon siège sur le vol Turkish Airlines à destination d'Istanbul était sur le côté droit, ce qui, lors d'un vol vers l'ouest au-dessus de l'Himalaya, signifie des vues potentielles - bien que je ne m'attendais pas à grand-chose pendant la mousson.

Ce dont j'ai été témoin m'a fait taire physiquement et intérieurement, il a fait taire le bruit dans ma tête.

Le blanc déchiqueté des Annapurnas contre l'étendue froide et bleue du ciel se tourna vers les plaines arides du nord de l'Inde. Le Karakoram du Pakistan est resté à l’horizon alors que les canyons orange de l’Afghanistan coulaient vers le cœur de la terre, puis devenaient le vaste vide du désert iranien. Mon appareil photo était bien rangé au-dessus et je l'ai laissé là, car rien ne pouvait capturer la fusion humiliante du sommet dans le désert.

- Elen Turner

5.

L'air du matin était riche en odeurs de terre chaude, de tortillas chaudes et de fumée de bois. Les échos lointains des rires s'infiltraient à travers les fentes des murs d'adobe, étouffant, mais jamais tout à fait écrasants, les sons lumineux de la conversation.

Des centaines d'yeux se sont alignés sur la clôture barbelée du jardin d'enfants où nous nous sommes arrêtés, chaque enfant nicaraguayen sur la pointe des pieds essayant d'être le premier à voir les étranges gringos. J'ai senti un toucher doux sur ma main en entrant. Une paire d'énormes yeux bruns me regarda. Su nombre? Maria.

Elle me conduisit sur un chemin devant des maisons construites en carton et en plastique noir Hefty sacs. Les plus chanceux avaient des toits de tôle. Il n'y avait ni voitures, ni piscines, ni eau courante, mais les gens sortaient toujours de chez eux en souriant.

Quand il était temps de partir, j'étais toujours avec Maria. Main dans la main nous nous dirigeâmes vers le bus, marchant à une allure d'escargot pour éviter la piqûre des inévitables adieux. Elle m'arrêta et glissa de son doigt une petite bague en argent. Mi amiga. Je t'aime. Je t'aime, dit-elle en le glissant sur le mien.

- Hillary Federico


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